Il est de morte-saison

Murées dans le silence,

Il est des feuillaisons

Profondes comme l’absence.

Des saisons portes closes

Et des automnes mordorés,

Des instants où l’on ose

Encore espéré.

Des jours, feuilles mortes.

Et des chants d’amour

Que la brise colporte 

Je t’aime aujourd’hui, toujours.

Il est des espoirs préfloraisons,

Des étés lourds qui se profilent,

Sur le vide de ma ligne d’horizon.

Il est des étés chauds, sensuels

Des nuits cigales provençales,

Des heures brèves qui se veulent éternelles

Des sanglots sur fond de toile mygale.

Puis, c'est l'hiver, la pesante solitude

L'absence de l'aimé, le blanc dénuement.

Le cœur qui palpite par habitude,

La complainte claire de lune des amants.

Je ne peux imaginer ne plus te revoir,

Ne plus voir briller ton regard,

Et me laisser aller au désespoir

De me dire qu’il est déjà trop tard.

Alors, je continue à espérer ton retour,

À te chercher, à crier ton nom vers le ciel,

À te parler de nos amours

Que par ces rimes je veux éternels.