Symphonie mordorée d’un automne qui dépouille silencieusement les arbres de leurs frondaisons molletonnées, et encore humides de rosée. Murmures feutrés des arbres qui se préparent à passer l’hiver dans la nudité de leurs ramées. Paris, mille neuf cent quarante-deux, nous sommes sur la liste non exhaustive des condamnés à mort au nom d’un fanatisme jusqu'à ce jour inégalé.

Chant d’automne accompagnant la naissance d’un nouveau-né, cris étouffés derrière les volets clos d’un hôtel meublé afin de ne pas alerter la mort qui rôde à pas feutrés. La mort uniformisée qui en cette époque d’hystérie planétaire n’a guère besoin de laissez-passer pour s’infiltrer sous toutes les portes d’entrée.

Chant d’automne pour juguler les cris de familles entières embarquées à tour de bras dans des rafles intempestives. Tempo terrifiant et persistant des allées et venues des wagons plombés où sont entassés des êtres humains terrifiés en route pour les camps d’extermination.

Chant d’automne se faufilant entre baraquements, et barbelés au vu, et au su de l’occupant des miradors. Mitraillettes pointées sur d’humbles silhouettes décharnées, et déjà aux portes de l’enfer.

Chant d’automne imprégné de l’horreur de tous ces corps amoncelés, profanés, et jetés pêlemêle dans d’infâmes charniers.

Chant d’automne pour les arbres noircis par la fumée des cheminées des crématoriums sans que s’élève la moindre protestation d’indignation au nom de l’humanité.

Chant d’automne pour Anne Franck et sa famille terrée dans un grenier, ainsi que pour tous les autres aussi qui sursautent au moindre bruit de pas dans l’escalier. Mots d’enfant consignés dans un cahier d’écolier pour que si par malheur nous n’y échappions pas, que le monde sache qu’un jour nous aussi nous avions existé.

Chant d’automne dans les bois à l’épais tapis de feuilles qui assourdirent les pas des résistants. Des hommes, et des femmes prêts à mourir au nom de la liberté, et par amour pour la patrie, mais aussi pour un ami.

Chant d’automne pour un monde sens dessus dessous déchiré par le ségrégationnisme qui engendre la violence.

Chant d’automne avec encore suffisamment d’altruisme pour que renaisse l’espoir d’un monde meilleur où les saisons n’auront plus à rougir du sang des innocents.

Chant d’automne pour une étoile de tissu jaune cousue sur le cœur de millions d’êtres humains ! Une étoile jaune comme le blé éclaboussé de sang.

Chant d'automne d’une époque foulée sous la botte d’un envahisseur sans foi, ni loi.

Chant d’automne pour tous ceux dont c’est la dernière saison qu’ils emporteront au fond de leurs pupilles dilatées, la fin d’un trop long voyage peuplé de stupres.

Chant d’automne pour moi qui suis née dans la clandestinité d’une alcôve silencieuse, et qui me suis accrochée à la vie de toutes mes forces. Provocation ou riposte. Défi à l'égard de dame faucheuse qui aurait pu nous faire tous trébucher au fond d’une nécropole fraichement creusée. 

Chant d’automne racontant l’histoire d’un peuple qui depuis l'aube des temps est exécré, pourchassé, exterminé.

 Chant d'automne, pour des minorités non assimilées ainsi que pour plus de six millions d’êtres humains effacés de la carte du monde par une armée de criminels despotiques.

Chant d’automne pour entendre jusqu’à la fin des temps dans chaque feuille mordorée les cris de tous ceux qui sont tombés entre les mains ensanglantées de la barbarie nazie.

Chant d’automne pour toute ma famille qui a eu la chance d'en connaitre d’autres dans la sérénité de la paix retrouvée.